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sábado, 13 de agosto de 2011

A Caneca


Uma vez, apenas uma vez, ela segurou minha caneca.
Mas era como se tivesse segurado toda minha esperança de ficarmos juntos.


Priscilla Acioly, 13/08/2011

quarta-feira, 20 de julho de 2011

Na rua de baixo



         Na rua de baixo, mora uma menina. Pouco mais de quinze anos, cabelos crespos e olhos carentes. Sempre que passo apressado com passos de vento, a menina me fita nos olhos e desacelera meus reflexos, ao passo que tudo fica em câmera lenta e meus passos de ventania se esvaem em compassos de pluma, de brisa. Ela me olha desde a casa amarela até eu fazer a pequena curva e ela me observa de tal modo que, mesmo de costas, sinto suas pupilas se dilatarem quando troco as últimas passadas para fazer a curva e desaparecer. Posso prever que quando saio do alcance de sua visão, ela continua ali por mais cinco ou quinze minutos olhando pro nada, ou olhando pro 'eu' que na mente dela ainda se recria passando e repassando por ali com cada movimento meticulosamente previsto até fazer a curva, ou - para ela - a maldita curva.

            Isso se dá todos os dias no mesmo horário. Passo pela menina, ela me fita e me estuda como se algo de surpreendente pudesse esperar acontecer com o novo dia. Da mesma maneira que um dia tempestuoso e trevoso precede um dia de sol e calor, da mesma forma que a lua cheia pedante renuncia e dá lugar à lua nova, ou do mesmo modo que uma criança alegre é capaz de converter riso em choro por causa de um pequeno descuido. E eu não ouso a reciprocidade. Tenho a impressão de que se eu a fitar nos olhos também, se eu a explorar com a mesma intensidade que ela me explora, eu nunca mais serei o mesmo. Tenho medo disso. Porque a tal menina nunca mais foi a mesma depois que nos beijamos debaixo duma pequena árvore. E é por isso que todos os dias, incansavelmente, eu ainda tento fazer a curva. 


Priscilla Acioly 11/08/2009 


domingo, 17 de julho de 2011

Apenas gotas


Seu suor escorre
Como o orvalho à noite
Suor que engole
E pingo a pingo contorna o seu corpo
Ainda que de forma desagradável, seu rosto.
Mas não me importo
Porque de manhã seca-se o orvalho.
E à tarde seu corpo espelha-se nas gostas da piscina.
De forma visível, porém insípida!
Ah, se eu fosse gotas!

Priscilla Acioly, 27/06/2007

sábado, 2 de julho de 2011

Perdida



Quando saí de casa, decidi três coises firmemente: Não voltaria pra casa, não deixaria que pagassem minha comida e nunca passaria um dia com mais de 10 reais no bolso. No começo, devo admitir, foi mais fácil que pensei. Torrei todo o dinheiro que tinha até chegar a dez paus. Doei para instituições de caridade, mas sem motivos de caridade - até porque foi pouca quantia, só era o primeiro lugar e a primeira chance de me livrar do dinheiro. Pagava gordos valores a esses cantores vagabundos das ruas... comprei quadros artesanais também de hippies que ganhavam a vida vendendo pra gente que pouco se lixava pro trabalho árduo de pintar interior de garrafas com areia. Bom, eu admirava a tarefa difícil mas devo ter pouco me lixado pros seus quadros também porque os atirei em um rio - achei que ficava mais realista um quadro com um barco ancorado fluindo nas águas de um rio sujo; livre de novo. Fui ao circo algumas vezes, numa delas vomitei num cara da frente. Tentou me levar pra casa dele, chutei seu saco, vomitei em seu tapete também. Apesar do meu rosto acabado e cabelo desgrenhado, me impressionava os velhos nojentos da cidade ainda tentarem ganhar uma transa. Não preciso mencionar os cigarros, maior quantia na qual gastei meu dinheiro, fiquei dura. Que bom, meu vício foi embora junto com o dinheiro. O último cigarro que fumei, agora ameaço lacrimejar - só não sei se de emoção ou se por causa do vento empoeirado e frio da tarde - eu sugava toda a vida anterior a essa nova rotina de rua, ela chegava aos meus pulmões e depois saía de forma tão liberal e fumacenta pela minha boca... suguei meu carro, a casa, a estante de livros da qual um dia me orgulhei. Numa das puxadas, pensei sugar meu diploma - não valia a pena. Suguei meus antigos namorados, como que por último ato de luxúria, soltei mais fumaça do que em todas as vezes que já tinha soltado com um maço, agora era um cigarro. Uma nova vida, cuspi. Depois tossi. Engasguei. Os vícios não são tão importantes quando você só tem duas notas de cinco no bolso para gastar. Porque vai ter que usar esse dinheiro para algo realmente satisfatório no período de 24 horas. Se pensam que só gasto com comida, estão enganados. Outro dia comi o pão que jogaram aos pombos... assim pude comprar estalinhos, palavras-cruzadas e um bumerangue. Os estalinhos eu dei prum garotinho preto de nove anos que encontro numa praça toda quinta. Ele nunca foi em festa junina, a palavra-cruzada dei pruma velha rabugenta que faz palavras-cruzadas na mesma praça. O bumerangue é meu. É o objeto importante do dia, vou usar hoje à noite antes de dormir. Vou jogar e, no mesmo instante, vou correr na direção oposta. Mas vou correr rápido, pra eu não mudar de idéia e considerar ficar com ele. Ele vai ficar perdido, tem que ficar perdido. Se não quiser que te achem, é melhor não achar nada. Sou uma perdida na vida.

Priscilla Acioly, 02/07/2011

segunda-feira, 27 de junho de 2011

Bocas


Uma vez, minha mãe disse, elas vão te pegar
Quem, eu perguntei
Bocas, respondeu.
Que bocas?
Várias, meu filho, você vai gostar
E você?
Não. Uma delas vai mordê-lo, você vai embora.
Ah, mamãe, desculpe
Claro, meu bem
O que posso fazer?
Nada.

Mãe
Uhn?
Estou indo
Boca?
Não, olhos.

Priscilla Acioly, 27/06/2011

domingo, 12 de junho de 2011

Papel



Sou um pedaço de papel
Papéis são leves... podem voar
Não quero. Não sou esse pedaço de papel leve

Mas vem, rasga-me
Rasga-me em infinitos pedaços e depois assopra
Faça riscos, me amassa, me marca, me recorta
Sou teu papel pardo, amargo... me joga
Em qualquer canto que eu cair, ali eu fico
Papel rasgado

Sou um pedaço de papel qualquer
Papel usado.
Você finge que não quer, mas continua usando motivos
me guarda no fundo da sua gaveta,
sou teu papel reciclado.
Ignora tudo o que eu sou
Pois não sou nobre
nem chego a ser carta de amor

Mas sou papel em suas mãos
porque você sabe como me dobrar.

Ai, Deus... esse papel de amar!

Priscilla Acioly, 30/09/09 

segunda-feira, 6 de junho de 2011

Balde de Tinta


Fui lá fora e vi setecentas cores prontas para serem capturadas. Todas elas me olhavam esperando que eu agisse rápido e prontamente. As cores mais claras me convocavam delicadamente. As mais escuras diziam: O que está esperando, Maria? Andei apressada com o balde na mão. Imitei, imitei e imitei as cores ao meu redor. Aquarelas são simplesmente mágicas nesse momento. As cores frias me empurraram para um abismo tão imenso de idéias que eu me perguntei como o nada, o vazio... poderia conter tudo? Vi espelhos e seres disformes que pairavam sobre cores suaves. Observei bastante névoa ao meu redor, um clima bastante calmo e silencioso. Branco. Tão silencioso que chegava a ser pertubador para os meus ouvidos. O silêncio quase foi capaz de me deixar surda. Lá, fiquei submersa por tanto tempo que já não lembro quantas linhas, formas ou tons misturei no cavalete. Por outro lado, quando as cores quentes me capturaram, elas me trouxeram para um mundo totalmente invertido. Vi tudo e todos de ponta-cabeça. Havia barulho, rapidez e movimentos drasticamente vermelhos e excitantes. Uma violenta onda de todas as coisas mais histéricas que já vi!Tudo era externo, palpável, visível. Tudo que já tinha a essência, a emoção... agora ganhara vida.  E foi aí que realmente reconheci os espectros do meu mundo - mais conhecido como: obra de arte.
           

            Priscilla Acioly, 06/11/09

quinta-feira, 19 de maio de 2011

O perigo do deleite



Deixa eu ficar aqui, sem perturbar ninguém, quieta no meu canto até chegar a sombra da morte e me lembrar que preciso viver. 


Priscilla Acioly, 20/05/2011

segunda-feira, 16 de maio de 2011

Her and... her.


- Do not touch my arm while we're talking.
She was behaving strange again.
- Why not?
She kept quiet.
- I hate when you do that, Kath.
- I asked you a simple request.
- Can I know why every time we see each other you've been acting like a fool?
- No.
- Fine.


Silence.


- Because when you touch me, any how, I get back to those feelings that I can't help.
- I'm sorry, Kath. I don't know why you put things so hard to me. We used to be perfect together. As friends.  
- I agree.
- I wish things could be fixed. I wish we could return eight months ago, when you'd look at me and laugh and have a good time. When we could talk for hours about everything, when you'd ask me about sex without any embarassing. When you'd act just like my best girl and friend. When you would even be happy by meeting my girlfriend. Don't get me wrong, I do like you, and maybe I actually love you but...
- But you can't stay with me when you know that she lives in this world. And that she's your girlfriend. I completly understand you.


Unfortunately, she took the words from my mouth. My lovely Kath... could I be punished for not loving her as I loved... her?


- Now go ahead. Go home - she said.
- And I see you again...?
- When you break up with her.
- What if I don't?
- Then, when you marry her. I'll be there for you.

quinta-feira, 5 de maio de 2011

Amo aquela terça, aquela terça é ela.



Era uma das terças-feiras que a gente costumava passar jogando conversa fora no Bar do Beco. Só que nesse dia o assunto nem era tão lixo assim. Ela estava usando uma saia azul que eu nunca tinha visto, suas coxas grossas eram lindas. Por que ela só usava calça jeans?

- ... e eu não sei mais o que fazer, entende?

Voltei de súbito para a conversa, esquivando-me de suas silhuetas. Sobre o que ela estava falando? Procurei em seus olhos. A dor instalada. Ah, sim, falava dele.
- Entendo. Já pensou em esquecer ele?
- Já, claro que já. Penso nisso toda hora. Mas não dá, eu gosto dele... não deveria, mas gosto. Já tô de saco cheio disso tudo.

Ela deu uma pausa para um gole de café. Odiava o fato de ela amar café e começar a falar dos problemas pessoais como um papagaio. Por que as mulheres acham que só porque estão sofrendo precisam sair contando a todo mundo? O café deixa ela mais agitada e passional, e aí fico mais irritado ainda. Ela não se preocupava se estivesse muito quente, e sempre reagia da mesma forma gritando um ‘ai’ e assoprando a própria língua. Eu sempre ria.

           
- Eu percebi que eu gostava dele num dia quando a gente tava andando no parque que tem perto de casa. Por algum motivo bobo a gente acabou discutindo... acho que estávamos falando sobre política e – ela deu um riso de lembrança – eu disse que ia embora. E fui. Cheguei em casa ele tinha deixado uma mensagem no meu telefone. Sabe o que era?
          
 - Hã? – Perguntei entediado. Ao mesmo tempo, queria saber o que o cretino tinha dito pra conquistá-la.
          
 - “Você fica linda irritada. Vem aqui em casa amanhã, não é um pedido”.
           
- Parece que elogiar sempre funciona com as mulheres, não é mesmo?
           
- Não! Mas não foi a parte do linda que me chamou atenção. Na verdade, a segunda parte. Eu nunca conseguiria não estar na casa dele no dia seguinte.           

                      
Agora sim era meu fim. Ela gosta de homens que mandam nela, eu, ao contrário, sou um completo babaca. Sou paciente, tolerante, generoso, bem-humorado... aquela pior espécie de homem que cai na maior armadilha no quesito relações com as mulheres: sou amigo. E ela consegue ser tão burra a ponto de achar que sou mesmo amigo dela, assim, de graça. Bem que meu pai dizia: “Mulheres? Só as tenha por perto se elas frequentarem todos os lugares que você frequenta, inclusive sua cama”. Ele estava certo. Talvez se eu fosse mais rude, menos frouxo, talvez se eu deixasse minha barba levemente por fazer ao invés de ora estar com a cara limpinha e ora deixá-la com um amontoado de pêlos, eu não sei, quem sabe elas veriam algo de notável. Eu deveria ignorar a Bebel, falar como machista no meio dos meus amigos quando ela estivesse presente, em vez de tentar defendê-la. Tinha que parar de responder às mensagens chatas que ela me mandava para o celular, parar de insistir em ajudar a carregar a mochila, a pagar os cafezinhos das terças-feiras. O problema era esse... eu dei à Bebel a chance de ter um homem sem ela nem precisar conquistar.       


Voltei de meus pensamentos e vi que o clima tinha mudado. Será que ainda estávamos conversando? Provavelmente sim, se não ela já teria me chamado atenção como sempre faz com aquele jeito autoritário. Mas o que será que devo ter falado? Não lembro. Mas ali, naquele instante, pela primeira vez percebi que ela realmente gostava do cara. Ela tinha olhos de quem gostava de alguém que não gostava dela. Eu a abracei, bem forte. Claro que foi bom sentir o corpo dela no meu e, não pense que sou um tarado, de início minha intenção foi essa mesmo. Mas depois, depois eu esqueci que os seios dela roçavam no meu peito, esqueci que ela era perfeita, esqueci que ela era a Bebel. Senti parte da minha camisa molhada. A apertei mais ainda em mim.


- Bebel, por favor, não chora... quando você faz isso eu...
Ela engoliu o choro e respondeu em voz trêmula.
- Mas você não sabe como é a sensação de ouvir da boca de quem você gosta dizer que está apaixonado por outra pessoa. 
- Acabei de saber.



Priscilla Acioly, 05/05/2011

sábado, 12 de março de 2011

Cora


Eu no meio da terra, do verde-marrom
Ouvi Cora Coralina cochichando no meu ouvido
[coisas bem caquéticas]
Velha mania a minha,
sorrindo prum passado com um futuro na mão.

O futuro era pra eu anotar o passado
E lembrar das palavras mais tarde.
Era a Cora de frente
E meu iPod nas mãos.

Priscilla Acioly, 11/03/2011

sexta-feira, 21 de janeiro de 2011

Alegoria da primavera

Quadro de Botticelli, Alegoria da primavera

Os anjos
Os véus
Felicidade
Em tenra idade,
vigésima quinta primavera!

Corpos nus dançantes
Flertes leviandosos
no meio das folhas, os galhos
Entre as árvores do bosque.

Vinde, celebrem os reis
as rainhas
a corte
e tudo quanto é vinho,
é festa
hoje nos resta
Vida
Prima
Morte
Irmã
O trem das quatro estações
pode acabar amanhã.

Priscilla Acioly, escrito em 17/03/09

quarta-feira, 19 de janeiro de 2011

A lua e suas formas


Lua é uma coisa engraçada,
enche e esvazia
Tem várias formas!
Uma noite está cheia como bola
E outra está vazia

Uma noite está no meio do céu,
Outra noite desaparece
Mas que mistério é esse
que ela some e cresce?

Priscilla Acioly, escrito em 17/10/2000

segunda-feira, 17 de janeiro de 2011

O Grito

Quadro de Evard Munch, O grito

Era noite. Era dia
Era sexta. Era sábado
Era intenso. Era alto
Era segunda. Era domingo
Era rude. Era rindo
Era todo dia. Era o dia todo
Era o grito da esquina ao lado
O grito da casa dos loucos


Priscilla Acioly, escrito em 11/08/08

domingo, 16 de janeiro de 2011

Armadilha, armadilha


qualquer um que tentar viver em sua própria ilha
c
a
i

numa armadilha


Priscilla Acioly, escrito em 08/01/11

terça-feira, 4 de janeiro de 2011

Retirantes

Quadro de Candido Portinari, Retirantes

A terra, feita de barro,
misturada à poeira,
ainda que medíocre, preciosa.
A terra que suja, que expulsa; explora.

Tão concreta, tão areia...
Vulcânica terra que enterra, que mata,
porém que brota

A terra, mãe do povo
que nasce do barro, do nada... do pouco.
A seca que oprime
retira o que não se tem
das mãos, dos pés, do rosto.

O ciclo cortou a vida
de alguém que sobrevivia
e agora pra longe indo,
recomeça a luta constante
pelo pão de cada dia.

A busca eterna, do mundo,
da terra.

Priscilla Acioly, escrito em 08/03/09